Maduro, está maduro

febrero 02, 2019

El tal Maduro, tiene un corpachón que visto desde cualquier ángulo parece un enorme armario de los de antes, de alcoba, para mucha ropa de cama y mantas y una gran cabeza cuya única utilidad posible, como mucho, da para un anuncio de Johnson & Johnson.

Por lo demás, intentó sin éxito ni gracia alguna ser una copia del comandante Chávez , aquel que con su tono y peculiar acento clamaba ante el mundo que olía el rastro a azufre que dejaba George Busch en la tribuna de la ONU. La mala copia chavista está terminando su carrera a la fama convertido en un telepredicador/dictador patético, engreído y enjaulado en su engañosa realidad. Zapatero después de cinco años de idas y venidas (debe estar hasta arriba de puntos Iberia) no ha conseguido meterle a este hombretón ni una pizca de su famoso talante al igual que el payaso que nos perturba desde la Casa Blanca miedo alguno, y mira que le ha amenazado con ese careto de sonrosados matices porcinos.

Tan solo Errejón y su nuevo espíritu de izquierda amable, le dio un chupito de oxígeno, argumentado que en Venezuela se comía tres veces al día, como aquel cura que arengaba en su homilía a los presos en el Valle de los Caídos sobre la impagable bondad de Franco, “¡os da de comer tres veces al día y caliente!”. Viendo las imágenes de los supermercados en Caracas, y los estilizados tipazos de ellas y ellos, tiende uno a pensar que los que quedan aún por el ajado paraíso caribeño, comer, deben comer poco y mal, aunque sería ambiental e higiénicamente deseable que al menos les siente lo mejor y más duro posible, porque el papel higiénico ha desaparecido y los periódicos también (han tenido que cerrar más de 40).

Aunque Maduro, más pronto que tarde caerá, le han salido dos avalistas geopolíticos, porque por vecindad y cercanía la cosa no cuadra, que son los hermanos malasombra de siempre, China y Rusia, que saben de Venezuela lo mismo que Casado de decir la verdad y van a retrasar el desplome, con el nada despreciable riesgo de aplastamiento en su caída, del mango grandote, bigotudo y moreno que reside en el palacio de Miraflores.

Nadie se merece ni una palabra ni una canción, ni un baile más de este farsante mezquino y sangriento.

Está maduro, lo veremos.